陈远推开那扇门。

暖光涌出来。灯笼，人声，戏台上咿咿呀呀的唱腔。空气里有糖炒栗子的甜味，混著鞭炮烧过的硝烟。

他站在庙会的人群里。

左手腕上那根红绳还在发烫。但周围的一切太真实了——有人撞了他一下，说了句“借过”，热气喷在他脖子上。真的。

他往前走了几步，看见那个卖发卡的摊子。

一个男人蹲在那儿，怀里抱著个小女孩。小女孩趴在摊子前面，眼睛亮亮的，挑那些发卡。粉色的，两颗小樱桃。

“爸爸，这个！”

那男人笑著，摸了摸她的头。

陈远盯著那个男人的背影。那件衣服，那个姿势，那种把女儿圈在怀里的样子——

是他自己。

那是他。那是小念。那是那年庙会。

他想走过去，但腿迈不动。他只能站在原地，看著那对父女。看著那个“自己”付了钱，把发卡別在小念头髮上。看著小念跑到灯笼底下照影子，又跑回来，扑进那个“自己”怀里。

“爸爸好看吗？”

“好看。”

那个“自己”蹲下来，看著她。目光软得能化开。

陈远站在原地，攥紧手心里那枚发卡。

他看见了。那个“自己”眼睛里，有一个人。一个女人，站在旁边，正在笑。灯笼光照在她脸上，温的，软的。

但他看不清她的脸。怎么都看不清。那团光晕开，糊成一片，像水彩化在纸上。

他想走近一点。再近一点。

身后传来一声巨响。

暖光裂了。人群尖叫著四散，戏台塌了，灯笼掉在地上烧起来。那个“自己”抱著小念站起来，那个女人伸手拉住他——

画面碎了。

陈远站在废墟里。不是庙会的废墟，是另一个废墟。高楼塌了一半，街上全是碎石，天上没有星星没有月亮。

追兵已经到了。

探照灯打在他脸上，刺得他睁不开眼。扩音器里有人在喊：“前方目標，立即停止移动！重复，立即停止移动！”

他没动。

他在看前面。废墟里站著一个女人。穿著旧毛衣，头髮隨便扎著。她就站在那儿，隔著几十米的距离，看著他。

他想看清她的脸。但那道探照灯光太亮了，晃得他什么都看不清。

“陈远！”

有人喊他。不是追兵，是手机。