走了几十步，他看见了。

石阶旁边，有一棵树。

不是普通的树。是一棵长得像书架一样的树。树干笔直，上面长满了横枝，横枝上掛满了东西。

不是树叶。

是书。

一本一本，各种各样的书，掛在那些横枝上，像树上结的果子。

陈砚走过去，站在那棵树下面。

那些书有新的有旧的，有线装的有平装的，有些书脊上的字他认得，有些不认得。风吹过来，那些书轻轻晃动，书页哗哗响。

柴进也走过来，抬头看著那些书。

“这什么玩意儿？”

陈砚没回答。他伸出手，想拿一本下来看看。

手刚碰到那本书，那本书忽然碎了。

不是掉下来，是碎。像灰一样，在他手心里碎成一堆灰烬，从指缝里漏下去。

陈砚愣住了。

他看著地上的灰，那堆灰里还有几个字没烧完：“……异志”。

《聊斋志异》？

他想起苏晚还回来的那本，爷爷借给她的那本。

也是《聊斋志异》。

陈砚抬起头，看著那棵树。

树上还有几十本书。

他忽然有一个念头。

这些书，不会都是爷爷书店里的吧？

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