作，光靠国家分配，分得过来吗......”

“总得给人留条活路，让他们自己想办法吃饭...堵不如疏嘛。”

几个人围着炉子，若有所思。

下班后，李长河推着自行车出了厂门。

在路过一条小胡同口时，他看见个新摆出来的三轮车摊位。

车上支着个简易的棚子，棚下摆着几个大簸箕，簸箕里是炒好的瓜子、花生。

车前挂了个硬纸板，上面用毛笔歪歪扭扭写着：

“小陈炒货”。

摊主是个二十出头的年轻人，穿着洗得发白的劳动布工装，脖子上围着条灰色围巾。

李长河捏闸停下，走过去一看。

“同志，要瓜子吗？”

年轻人双手在围裙上搓了搓，赶紧往前挪了半步：

“瓜子是新炒的，五香味的，香着呢！”

李长河走到簸箕前，伸手抓起一小把瓜子，看了看成色。

“手艺不错啊！”

李长河把瓜子仁丢进嘴里，点点头：

“小伙子是返城知青？”

年轻人愣了一下，点点头：

“嗯，去年刚从陕省回来。”

“工作没安排上？”

“安排了。”

年轻人苦笑了一下。

“街道给联系了个工厂，临时工，一个月十八块五。”

“那怎么……”

“家里母亲病了，弟弟还在上学，那点钱吃饭都紧巴，别说看病买药了...实在没办法了。”

李长河明白了。

又是一个被生活逼到墙角，不得不“铤而走险”的返城知青。

“一天能卖多少？”

年轻人犹豫一下，见旁边没人，这才交了实底：

“好的时候...能卖十来斤，差的时候…也就三五斤。”

李长河笑着安慰道。

“那也比在厂里当学徒强吧？”

“混口饭吃，能贴补家里点…就是心里不踏实。”

李长河心里叹了口气。

这种警惕和不安，是早期个体户的普遍状态——不知道哪一刻，就会有人来掀摊子。

“看见今天《RM日报》了吗？”

李长河换了个话题。

年轻人茫然地摇摇头：

“没…没看，咋了？有啥新精神？”

“安徽有