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三天后，花生炖特区。

夏日的阳光炙烤着沥青路面，空气微微扭曲，带着汽车尾气和城市特有的燥热气息。

在杜邦环岛附近一条相对安静的辅路上，一个身影不紧不慢地踱着步。

此人戴着一顶略显破旧的棒球帽，帽檐压得很低，脸上架着一副遮住了半张脸的廉价墨镜，身上穿着一件与这个季节稍显不合的深色夹克，领子竖起。

这副打扮在人群中也并不算特别突兀，只是巧妙地模糊了他的年龄和显着特征。

这正是经过简单伪装的克莱恩。

克莱恩的目光看似随意地扫过街道两侧，最终停留在一个不起眼的绿色铁皮信箱上。

信箱固定在墙上，没有任何显眼的标识，只在投递口下方有一行几乎难以察觉的小字——商业咨询收件箱。

但这正是中情局设置的众多“非正式信息接收点”之一，内部人员都知道。

这个位于杜邦环岛附近的信箱，专门用于接收那些无法或者不愿通过正式渠道传递的匿名情报。

克莱恩没有直接靠近信箱，他靠在街对面一家已经关门的书店门廊的阴影里，看似在等待什么人，目光却如同猎鹰般搜寻着合适的目标。

很快，一个目标进入了他的视线。

那是一个年轻的黑人精神小伙，大约十八九岁，穿着一件色彩鲜艳、略显宽大的篮球背心，下身是肥大的牛仔裤和磨损严重的篮球鞋。

小伙歪戴着棒球帽，耳朵里塞着耳机，身体随着听不见的节奏微微晃动，正漫无目的地在街上闲逛，眼神里带着这个年纪特有的迷茫和一丝对周遭的不耐烦。

克莱恩深吸一口气，调整了一下墨镜，穿过街道，径直走向那个年轻人。

“嘿，伙计。”

克莱恩开口，声音刻意压得有些低沉沙哑。

精神小伙被吓了一跳，摘下一边耳机，警惕地打量着眼前这个打扮有点古怪的白人男子。

“干嘛？”

他的语气充满了戒备和不客气。

克莱恩从夹克口袋里掏出一张十米币的钞票，用手指夹着，在精神小伙眼前晃了晃。

“有个轻松的活，赚点零花钱，干不干？”

十米币在这个年代对于这样一个街头精神小伙来说，可不是小数目。

小伙子的眼睛立刻亮了一下，但警惕性并未完全消除。

“什么活？违法的事我可不干。”