克罗斯坐在自家的书房里，翻开了第一页。

他告诉自己，这只是例行公事，看看对手的底牌，才好准备庆功宴嘛。

然后他翻开了第二页。

第三页。

第十页。

窗外的天色变了两轮，他都没挪窝。

书中一首关于十个小兵人的童谣，让他心惊胆颤！

“十个小兵人，出门去吃饭；一个被呛死，还剩九个人。”

“九个小兵人，秉烛到夜半；一个睡过头，还剩八个人。”

每死一个人。

餐桌上的瓷像，就会少一个。

克罗斯看到第三个人死的时候，后背贴上了椅背坐直了。

看到第五个人死的时候，他的手指搭在桌沿上，开始无意识地敲。

看到第七个人死的时候，他已经从书房走到了客厅，又从客厅走回了书房，来回踱了六趟，手里的平板始终没放下。

每一个死法，都严丝合缝地对应着童谣里的一句话。

精准到让人后脊发寒。

克罗斯试着推导凶手。

第一个怀疑对象，死了。

第二个怀疑对象，也死了。

第三个……还是死了。

他每次觉得自己抓住了线索，下一章就给他来一巴掌。

而长草的马儿这边的状况更加夸张。

他现在已经不是坐着了。

他蹲在椅子上，整个人缩成一团，手机举在脸前不到十厘米的距离，烟灰掉在键盘上都没注意。

第八个人死了。

瓷像也少了八个。

长草的马儿的大脑在飞速运转。

还剩两个人。

凶手一定是这两个人里的一个。

一定是。

必须是。

他翻到了倒数第二章。

第九个人死了。

长草的马儿僵住了。

只剩一个人了。

那凶手就是最后这个人吧？

肯定是。

这是悬疑小说最基本的逻辑。

活到最后的那个人，就是凶手。

他翻到了最后一章，然后他看见最后一个人也死了。

长草的马儿手里的烟掉了。

掉在大腿上。

烫得他呲了一声，但整个人跟钉在原地了一样，一动没动。

十个人。