莫雷盯着手机屏幕上的“科尔曼”三个字，嘴角都笑烂了。

这简直是把答案写在脸上了。

理查德&183;科尔曼，索尼音乐英国及爱尔兰区的头儿。

私人晚宴，家宴性质。

地点不难猜，科尔曼在肯辛顿有栋联排别墅，圈内不少人都知道。

他立刻翻通讯录，找到一个标注为“餐饮供应-乔治”的号码拨过去。

“乔治，是我，莫雷。帮我个忙，

查查今晚理查德&183;科尔曼家有没有外烩服务订单，哪家酒店承接的。”

电话那头沉默了几秒，传来敲键盘的声音。“老规矩？”乔治问。

“五百镑，消息确切再加五百。”

“等着。”

莫雷点了支烟，靠在车座椅背上。

车窗外的伦敦又开始飘起细雨，挡风玻璃上晕开一片模糊的水光。

几分钟后，乔治回电。

“有了。科尔曼家今晚七点半，八人位私宴，外烩服务由克拉里奇酒店提供。

菜单已经发过去了，主厨是意大利人，叫安东尼奥。”

“接单的服务生名单能搞到吗？”

“那得加钱。”

“多少？”

“一千。我认识里面一个临时调过去的服务生，波兰人，刚来伦敦没多久，缺钱。”

“成交。”

“这料值。”莫雷掐灭烟，“联系他，一小时内给我回复。”

“明白。”

电话挂断。

莫雷发动车子，缓缓驶出临时停车位。

雨刮器左右摆动，刮开一片清晰的扇形。

他需要更直接的画面。

晚宴私密，没有媒体，没有外人。

人在那种环境里最容易放松警惕，喝点酒，聊点圈内秘辛，甚至开些不得体的玩笑。

他不需要拍到什么限制级画面。

他只需要一点真实感——一点能打破那个完美偶像外壳的真实感。

把这些画面和白天邱园那些过于干净的野餐照放在一起，

配上耸动的标题——“全球偶像的伦敦双面夜：白天纯情野餐，夜晚私密狂欢？”

读者会自己脑补剩下的故事。

车子汇入车流。

莫雷打开电台，调到一个流行音乐频道。

主持人正在放《despacito