等待也会结束。”

李明握紧木雕，点点头。

他们回到李明的公寓，小小的空间在晨光中显得温馨。柳儿环顾四周，目光落在书架上——那里摆着几本关于梦的解析的书，还有一本厚厚的笔记。

“你这十年，一直在研究梦？”她走过去，抽出笔记翻开。

“与其说研究，不如说记录。”李明也走过去，和她并肩站着，“每次梦见你，或者梦见那些奇怪的场景——大树、青蛙、鹅、朱祁镇——我都会记下来。一开始只是些破碎的画面，后来渐渐能拼出线索。”

笔记上密密麻麻，有文字，有简笔画，有时间线，有各种箭头和标注。柳儿一页页翻着，手指轻触那些字迹，仿佛能触摸到那些深夜里，李明在台灯下努力回忆、努力记录的专注。

“这里，”她停在一页，“‘梦见彩色青蛙，鲜艳得不真实，害怕但靠近。醒来后查资料，某些文化中青蛙象征转变与重生，鲜艳颜色代表强烈情绪。’”

“还有这页，”李明翻到另一处，“‘梦见巨大的树，爬上去，能看到很远。树在神话中常代表生命、知识、连接天地。我是否在寻找某种连接？’”

柳儿继续往后翻，一页是昨晚的记录，墨迹犹新：“‘梦回稷下学院，柳儿完整归来。这不是梦，是记忆的归途。她回来了。’”

下面还有一行小字，笔迹略显凌乱，像是半梦半醒间写下的：“如果是梦，请不要醒。”

柳儿的眼眶湿了。她合上笔记，放回书架，转身拥抱李明，很用力，像要把十年的分离都挤碎在这个拥抱里。

“不是梦。”她在他耳边说，“我真的回来了。”

“我知道。”李明回抱她，感受着怀中真实的存在，温热的身体，规律的心跳，洗发水的淡淡香气——这些细节，是任何梦境都无法完美复制的真实。

那天余下的时间，他们哪里也没去，就在那间小公寓里，聊那些被偷走的十年。柳儿说她作为柳旭的人生——转学后的高中，大学选的专业，第一次独自旅行，投稿被拒的沮丧，文章发表的喜悦。李明说他十年来的寻找——在现实里打听她的消息，在梦里捕捉她的痕迹，在无数个似曾相识的瞬间想起她。

他们聊到日落，天空从湛蓝变成橙红，又褪为深紫。城市的灯光渐次亮起，透过窗户，在墙上投下温暖的光晕。

“饿了。”柳儿忽然说。

“叫外卖？”

“不，”她站起来，眼睛发亮，“我想做