死死攥着椅子靠背。

沈长风跌坐在沙发上，双眼空洞地盯着天花板，仿佛被抽干了所有的力气。

最前方的太师椅上，蒋山静静地坐着。

他的脊背不再像之前那样挺拔，整个人仿佛在这一首歌的时间里，苍老了十岁。

“蒋老……”

沈长风声音干涩，试图打破这令人窒息的死寂。

“这歌……这歌是用取巧的电子合成器……”

“闭嘴。”

蒋山打断了他。

声音不大，却透着一股彻底的灰败。

他缓缓站起身，走到音响前，伸手摸了摸冰冷的金属外壳。

“输了。”蒋山闭上眼，吐出这两个字。

郑安猛地抬起头：“蒋老！《峥嵘》的底蕴……”

“底蕴？”

蒋山自嘲地笑了一声，转过身看着两人，眼底满是颓然。

“人家这首歌用的是最严谨的古典内核。”

“从第一小节开始，每一个音符的推导，都把我们引以为傲的‘正统’按在地上摩擦。”

蒋山指着音响，手指止不住地颤抖。

“我们三十年磨出来的大编制，是用蛮力去堆砌声扬，而他呢？”

“他用几件简单的乐器，四两拨千斤，编织出了一座比我们还要宏伟的古典教堂！”

“这不是流行打败了交响，这是他在用我们最擅长的古典，正面击穿了我们的底牌！”

沈长风和郑安彻底没了声音。

他们引以为傲的护城河，他们认为牢不可破的中州音乐壁垒，在这个叫凌夜的年轻人面前，连一晚上的时间都没撑过。

蒋山跌坐回太师椅上，看着窗外深沉的夜色。

“一曲响，万曲终。”

蒋山苦笑着摇了摇头。

“蓝星乐坛的天，变了。”