屏幕上，那些被影院经理标注为“垃圾时段”的场次，此刻全变成了刺眼的红色。

红色，代表售罄。

从一线城市到四线小县城，无一例外。

“这…”韩磊盯着屏幕，喉咙动了动。

“怎么可能？”

“凌夜老师！”肖雅快步走到凌夜面前，把手机递过去，声音里压不住的兴奋。

“你快看！所有《药神》的场次，平均上座率…”

她深吸一口气：“百分之九十五！”

凌夜终于将目光从窗外收回。

他没有去看手机，而是合上了那本乐谱，站起身，走到韩磊身边，看了一眼电脑屏幕上那片燎原的红色。

“你早就料到了？”韩磊转头问他。

凌夜摇摇头，看着屏幕上那片红色，轻声说：“没料到，只是觉得该来的总会来。”

他顿了顿，“人心这东西，有时候比钱管用。”

与此同时，在大大小小的影院里，正发生着同样的事情。

电影散场，灯光亮起。

偌大的放映厅里，没有人起身，没有人说话。

安静中，只剩下此起彼伏、压抑不住的抽泣声。

前排一个年轻男生，把脸埋在双手里，肩膀抖得厉害。

他旁边的女朋友眼眶通红，从包里翻出纸巾，先递给他一张，然后自己也胡乱擦着不断涌出的眼泪。

后排一个穿着挺括西装的中年男人，仰靠在椅背上，双眼通红地盯着天花板，想把眼泪憋回去，却怎么也做不到。

他抬起手，用手背用力抹了一把脸。

角落里，有人用浓重的鼻音低声说：“我想起我爸了…他走的时候，也是这样，疼得受不了。”

旁边的人沉默了很久，最后只是伸出手，轻轻拍了拍他的肩膀。

有人愣愣地坐着，眼睛发直，像是还没从电影里回过神来。

有人掏出手机，手指颤抖着打字，又删掉，再打，再删。

直到片尾曲《只要平凡》的最后一个音符落下，屏幕彻底变黑，观众们才陆陆续续地站起来。

他们脚步虚浮，神情恍惚，像是刚刚经历了一场漫长而痛苦的告别。

影院的保洁阿姨推着清洁车进来，准备打扫，却愣在了门口。

她见过太多散场后的放映厅：留下满地爆米花的热闹场，空无一人的冷清场，还有粉丝留下满地应援物的狂欢