个剪辑室里，只有凌夜一个人异常安静。

他拿起韩磊放在桌上的平板，仔细地翻看着那份排片表，一行一行，一个影院一个影院地看，看得极其认真，仿佛那不是一份死亡名单，而是一张藏宝图。

“凌夜老师…”肖雅看他半天不说话，心里更急了。

“你倒是说句话啊！我们现在怎么办？”

凌夜没有回答她，而是抬起头，看向一旁同样不知所措的剪辑师老刘。

“老刘，把刚才那段倒回去。”

“啊？”老刘愣住了。

“程勇坐在囚车里，窗外病人为他送行的那个长镜头。”

凌夜的声音很平静，听不出任何波澜。

老刘不知道他葫芦里卖的什么药，但还是依言操作。

巨大的屏幕上，画面再次亮起。

囚车缓缓开动，窗外的世界在倒退。

一张张戴着口罩的脸，在看到囚车时，不约而同地举起手，摘下了那层最后的屏障。

他们没有哭喊，没有口号，只是用一双双眼睛，沉默地望着车里的那个人。

那眼神里，有感激，有不舍，有绝望中生出的微光。

车内的程勇，背对着镜头，肩膀在细微地耸动。

压抑的情绪，在无声的画面里，积蓄到了顶点。

“停。”凌夜开口。

画面定格。

他转过身，终于看向了韩磊和肖雅。

“韩哥，你的分析是对的，从商业逻辑上讲，我们必输无疑。”

韩磊镜片后的目光动了动，他以为凌夜接受了他的建议。

“但是，”凌夜话锋一转，“他们想让我们退，我们偏不退。”

“为什么？”肖雅脱口而出。

“这不是送死吗？”

“退了，就等于我们承认自己怕了，承认我们的故事不如他们的‘神话’。”

凌夜的目光扫过定格的画面，扫过那些沉默的脸。

“这部电影，从立项开始，就在打一场硬仗，现在仗打到最后关头了，我们自己先把枪扔了？”

他顿了顿，语气里有了一丝不易察脱的锋芒：“天马影业觉得用钱用资源就能砸死我们，顾长风觉得用‘正能量’就能定义伟大。他们想得太简单了。”

“可是排片…”韩磊依旧忧心忡忡，这不是靠意志力就能解决的问题。

“他们占了八成，我们不还有两成吗？”凌