大的照片。

小时候她长得像爸爸，圆圆的脸上同款的小酒窝，邻居都说是一个模子刻出来的。

可长大以后，五官长开了，反而没人说她像谁了。

她想起妈妈有一次翻相册，指着她百天的照片说：你小时候多胖啊，现在瘦成什么样了。爸爸在旁边接话：胖点瘦点都是咱闺女，不像你，生完孩子就瘦不回去了。

当时只是玩笑话。

现在想起来，却像是有什么东西卡在喉咙里，咽不下去，吐不出来。

她是谁的孩子？

如果不是爸爸妈妈亲生的，那她是从哪里来的？

爸爸妈妈知道吗？

他们为什么从来不告诉她？

爸爸临终前，有没有想过要告诉她真相？

还是说，他带着这个秘密走了，永远都不会有人知道了？

岑予衿的眼眶慢慢红了。

不是那种汹涌的悲伤，而是一种平静的、无声的崩溃。

像是有什么东西在她心里一点点碎掉，碎成粉末，碎成齑粉，碎成什么都拼凑不回来的样子。

工作人员看了看两人，小心翼翼地问，“陆太太，死亡证明……还开吗？”

岑予衿沉默了很久。

久到陆京洲以为她不会回答了，她才轻轻点了下头。

“开。”

不管父亲是不是亲生的，他都是把她养大的人。

二十多年的疼爱，二十多年的呵护，二十多年的陪伴，那不是假的。

她记得小时候发烧，爸爸抱着她往医院跑，跑得满头大汗，一边跑一边喊她的名字。

笙笙别怕，爸爸在。

她记得上学时被同学欺负，爸爸去学校找老师，跟老师说：我女儿不能受委屈，谁欺负她都不行。

她记得她订婚那天，爸爸把她交到周时越手里，眼眶红红的，声音哽咽：时越，我把我的命根子交给你了，你要对她好。

那不是假的。

就算是假的，这二十多年也是真的。

手续还是要办。

工作人员应了一声，低头继续操作，打印出一份死亡证明，盖了章递过来。

陆京洲接过去，道了谢，牵着岑予衿往外走。

走廊里人来人往，有推着病床的护士，有拎着药袋的病人家属，有抱着孩子匆匆走过的年轻父母。

岑予衿被陆京洲护在身侧，脚步有些飘。