松林幽深，春分已过，白日里虽还留着些暖意，一到向晚时分，那一点积攒的暖气便丝丝缕缕地散了，剩下一种透明的微凉。松涛之声起于远处，恍恍惚惚的，如涨潮一般漫漫地推涌过来，到了身边，便只觉头顶上一片簌簌的、连绵不绝的响动。那声音里有无尽的诉说，可一个字也听不真切，只觉得那声音灌满了耳朵，又顺着血脉，凉凉地流到心里去。

风过处，偶尔有那承不住的老去的松针，便三片两片，打着极小极小的旋儿，悠悠地、不情愿地落下来。这飘落的姿态里，有一种认命了的、安静的疲倦。

纪穿云站在一棵巨大的松树下，望着树根处一座小小的土堆，眼神哀伤。

窸窸窣窣的声音在身后响起，他却没有回头。

“来了？”

“嗯。”

“我等了你七天，今天是第十天。”他顿了顿，叹息道，“其实他连七天也不愿等，我没有办法。”

顾承章默默跪倒在土堆前，泪如雨下。

他衣衫破烂，蓬头垢面，一路风餐露宿，紧赶慢赶的，还是来迟了。

他把头深深地埋进土里，似乎能从中嗅到一点点熟悉的味道。

他的背剧在抽搐，像一张被拉满的弓，从喉咙深处发出一种压抑的、类似呜咽的破碎气音，仿佛一只濒死的野兽在舔舐深可见骨的伤口。那声音比嚎啕大哭更令人心碎。他的十指深深抠进微湿的泥土里，仿佛要将自己钉在这座新坟前，又或是想掘开这薄薄的一层阻隔，去触摸底下那渐冷的体温。

纪穿云长叹一声，背过身去不再看他。

这一幕，和自己当年何曾相似。

顾承章终于抬起了头，仿佛看见熊崇躺在床上上，一次次望向门外，听着松涛声声，却始终等不到那自己的脚步声。那最后的念想，成了他永远无法弥补的亏欠。

一股巨大的虚空感和孤独感攫住了他。从前无论走得多远，行得多累，他知道有个老人会在那里，用淡然而关切的目光迎他回来。如今，不会再有了。从此，浩荡江湖，茫茫人世，他成了断线的风筝，飘摇无根。

他剧烈地喘息着，胸腔里疼得厉害，忍不住干呕起来，额头上的筋像蚯蚓一样翻起，双目充血。

纪穿云屈指一弹，一股柔和的真元灌入顾承章百会穴。顾承章身体一软，痉挛的五脏六腑舒缓了些，这才缓过一口气。

“唉！”纪穿云忍住心中悲伤，说道，“孩子，无需如此，迟早的事。他看得很开，你