——那玩意儿根本测不出淬体境的波动，纯属摆设。

周玄脸色阴沉，袖中手指悄然收紧，指尖几乎掐进掌心。他盯着林宵，目光如刀：“杂役也配碰试力石？那是外门弟子筑基用的。”

“那您说，我拿什么稳肩膀？”林宵一脸无辜，“柴房的墙太软，一靠就塌；水桶太滑，一提就晃。总不能让我拿头撞山吧？”

“你——”周玄语塞。

林宵趁机抱拳，笑容灿烂：“要不您给指个地方？我好歹也是宗门一员，练练力气，也算为山门出力。”

周玄冷哼一声，转身就走，袍角甩出一道冷风。

两名弟子连忙跟上，临走前还偷偷回头看了一眼那堆碎石，眼神里满是震惊。

林宵站在原地，目送三人远去，脸上的笑意一点点褪去。

他低头，看着自己还在渗血的拳头，缓缓攥紧。

刚才那一拳，不是“轻轻一推”。

是七夜煎熬，是寒潭刺骨，是咬木棍撑百息，是把痛当路标，硬生生在肉身里凿出的一条生路。

他不是在稳肩膀。

他是在等这一天——等一拳能碎石，等一步能震地，等一句话能刺穿伪善的皮。

周玄走了，可那眼神他记得。

那种居高临下的蔑视，那种视他如蝼蚁的冷漠，三年来从未变过。从他被扔在山门第一天起，从他挑第一担水开始，从他被当众鞭打、无人敢扶起的那一刻起。

他不怕疼。

他怕的，是连疼都没人看见。

但现在，他看见了。

他的拳头，他的血，他的骨，都看见了。

他转身，走向山崖。

脚下石面微微一颤，裂开一道细纹。

崖边风大，吹得他衣角猎猎作响。他望着主峰方向，那里灯火未熄，执事房、藏经阁、外门大殿，层层叠叠，像一座压在头顶的山。

他解下腰间那条褪色的红绸带，轻轻缠在右拳上。布料破了洞，边缘磨得发白，可还系着，像一条不肯断的命。

“今日你踩我一脚，明日我必踩你十拳。”他低声说，“不是为了挑水不晃。”

是为了让你们知道——

杂役的拳头，也能砸碎天。

他握紧拳头，红绸带在风中飘了一下，像一缕未熄的火。

突然，身后传来一声冷笑。

“林宵。”

他没回头。

“装