抖的双手紧紧攥着灵前的白幡，指缝间几乎要将粗糙的麻布捏出洞来。泪水早已模糊了双眼，顺着脸颊滑落，砸在身前冰冷的地面上，晕开一小片深色的水渍。他张了张嘴，喉咙里却像是堵着一团滚烫的棉絮，发不出半点完整的声音，只有压抑不住的呜咽从胸腔深处溢出，如同受伤幼兽的悲鸣。

灵堂里弥漫着香烛燃烧的呛人气息和纸钱焚烧后的灰烬味，与外面淅淅沥沥的雨声交织在一起，构成了一幅令人窒息的悲戚图景。他想起小时候，爹总爱把他架在肩头，在村口的老槐树下听书；娘会在灶台前忙碌，用最简单的食材做出他最爱吃的饭菜。那些温暖的记忆此刻却像一把把锋利的刀子，反复切割着他早已破碎的心。他恨自己的无力，恨这场无情的瘟疫，更恨自己没能在爹娘最后的时光里多尽一份孝心。

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