号，那天小妖不会用滑轮吊水，就是照着这一页改的木架。

我把这几页撕下来，折好塞进塑料袋。

又找出一包缝衣针，是母亲常用的细针。她说过，针尖能破邪气。我不知道有没有用，但带上总比没有强。

晚上吃饭时，我主动接过碗筷去洗。

水流冲过瓷碗，泡沫堆起来。母亲站在我旁边擦桌子，突然问：“是不是又要走了？”

我停下动作。

“不会太久。”我说，“但我得回去一趟。村里的渠需要加固，春天快到了，他们要种树。还有雪山那边……它还在等我。”

她没说话，只是拿起抹布拧干。

“还会回来吗？”她问。

“一定会。”我转头看着她，“而且我会变得更厉害。”

她嗯了一声，把湿布搭在水池边。

睡前，我在床头铺开一张新纸。这次的地图更详细：从村落到山口，标了三个可能歇脚的地方；小妖住的岩洞旁画了个圈，写上“存粮”；通往雪岭的岔道用红笔加粗。

我对着古镜低声说：“我们该回去了。”

镜面泛起一丝微光，符印轻轻颤了下，像是回应。

第二天清早，我坐在窗边等天亮。

背包靠在墙角，拉链拉紧，侧面插着水壶。古镜贴身收在衣服内袋，靠近胸口的位置。我能感觉到它的温度，不烫，也不冷，就像一直醒着。

母亲在厨房热牛奶，香味飘进来。她今天穿了件厚外套，袖口磨得有些发白。

“路上小心。”她端着杯子进来，放在我手边。

“嗯。”

“别嫌麻烦，定时回来。”

“我知道。”

她伸手摸了摸我的头发，动作和小时候一样。然后转身出去，脚步声渐渐远了。

我打开窗户。

晨光斜照进来，落在地板上一块方砖。外面街道安静，只有远处公交车报站的声音。我深吸一口气，掏出古镜。

五枚符印同时亮起，光芒由弱变强，连成一圈。

我将左手按在镜面上，右手握紧边缘。符文开始转动，速度越来越快，光流沿着掌心爬上来。

背包背上肩时，带子有点紧。

我最后看了一眼房间——书桌上的铅笔盒，沙发上的旧布偶熊，墙上挂着的日历停在昨天。母亲刚才坐过的椅子还歪着一点，像是她走得匆忙。

镜中光影扭曲，一条光