他握紧玉符，指节发白。

关节因用力而泛出青色，像是要把这块玉嵌进血肉之中。他的呼吸变得深长，胸膛起伏，眼中渐渐浮现出一层淡金色的光晕——那是血脉觉醒的征兆。

“姐，我会练功的。”他说，“每天早上五点就起来，不偷懒。我也能画符，昨天试了引灵阵，已经能连上信标灯了。”

我看他。

他没抬头，声音有点抖，但说得清楚。

每一个字都像钉子一样砸在地上。

“我不让你失望。”

那一刻，我没有抱他，也没有说安慰的话。

我想起小时候，我摔伤了腿，膝盖磕在练功台角上，鲜血直流。我坐在地上哭，希望爸爸能扶我一把。可他只是站在门口，冷冷地说：“疼，就自己站起来。哭，解决不了任何问题。”

我就那样哭着，爬着，一步一步挪回房间。从此以后，无论多痛，我都不会再让人看见我流泪。

后来每次摔倒，我都自己站起来。

现在轮到他了。

我只是伸手，拍了拍他的肩膀。

那一掌很轻，却承载着千言万语。

他抬头看我。

眼里有泪光，却没有落下。

我点点头。

他就懂了。

无需言语，无需誓言。这一拍一望一点头，便是传承。

他把名册抱在怀里，转身就往练功台跑。

我没叫他停下。

看他跑过院子，脚步坚定，踏在青石板上发出清脆的响声；看他跳上石台，动作利落，一点没拖沓；看他盘腿坐下，闭目凝神，双手掐出“启灵诀”，指尖泛起淡淡蓝光。

风拂过他的衣角，猎猎作响。

我坐在原地，没动。

风吹过来，带着院子里晒干的草药味——当归、川芎、茯苓、灵芝，都是我亲手晾晒的。远处有鸟飞过，叫了一声，清越悠远，像是告别。

我打开本子，在“行程计划”下面划了一道线。

墨迹缓缓渗入纸纤维，像是一道无法抹去的印记。

然后写下：

五、准备辞别。已完成。

我翻到最后一页空白纸，犹豫了一下，撕下来。

纸张分离的声音很轻，却让我心头一颤。这张纸本该写满嘱托、遗言、或是温情话语，但我最终选择让它保持空白。

折成一个小方块，放在