晨光洒在地火上，火焰安静地烧着，贴着地面蔓延，顺着岩石缝隙慢慢流动。火是深红色和暗金色的，像熔化的金属，在灰烬里划出一条条线，照亮了周围的断墙。

我站在原地，手里握着一盏灯。灯芯轻轻跳了一下。

这盏灯不大，铜做的外壳已经破旧，边缘刻着模糊的字。它是“归火使”代代传下来的。它不亮，也不烫，只有一点微弱的火苗还在燃烧。可就是这点火，撑过了整场战斗，成了大家心里的希望。

我的手很僵，掌心又湿又黏，混着汗和血。手指因为一直抓着灯，关节都发白了。虎口有一道裂口，是昨晚抢控制权时留下的。敌人用铁链封住通道，我用手硬撕开一条路，让传讯官进去启动反击。伤口已经结痂，但每次动手指都会疼，提醒我那时候有多拼。

我没放下灯。

就算累得快站不住，我也不能放。这不是固执，而是责任。只要灯还在我手上，战斗就没真正结束。我们只是赢了一次，不是赢了全部。

老统领走过来，肩膀上有血，衣服也被撕破了。他原本穿着黑色战袍，现在左边只剩半块布，底下是缠满绷带的护甲。血从肩上流下来，滴到地上，留下一个个红点。他走得慢，脚步沉重。

他看着我，声音很轻：“接下来怎么办？”

我知道他在问什么。不是战术，也不是兵力安排，而是更远的事——赢了以后，我们要做什么？继续打？还是重建？是守住现在的地方，还是主动出击？

我没有马上回答。

风吹过来，带着烧焦的味道，还有点硫磺味。远处山边天亮了，阳光照进战场，照亮倒下的旗、断掉的矛和散落的盾。一只黑鸟从废墟飞起，转了一圈往南飞走了。

我说：“重建。”

这两个字说出来，我自己也愣了一下。它们不是想好的，而是从心里冒出来的。

话刚说完，有人喊了一声：“我们赢了！”

是个机动队员，扔掉盾牌跳起来大叫。他满脸灰和干血，眼睛都快睁不开，却笑得像个孩子，露出一口黄牙。他一边跳一边挥手，脚下一滑摔在地上，爬起来又抱住同伴狠狠拍背。

接着有人吹口哨，是北坡游骑兵的队长。他瘸着腿站起来，右腿裹着麻布，血渗了出来。他不管这些，仰头吹起一首老歌——他们部族出征前唱的调子，以前很悲壮，现在变成了庆祝的声音。

女队长把短刀插进土里，双手举高。她浑身是伤，胸前护甲碎了一块，腰上