“芝加哥打字机”的黑帮武器。

“英国人？”独眼路易头也不抬，用法语问道。

“英格兰人的朋友。”麦克纠正道。

他走到桌前，并不畏惧那把冲锋枪，而是从口袋里掏出一枚刻着斯特林家族徽章的银币——这是大卫临走前给他的信物——按在桌子上，推了过去。

“那个英格兰人说，他是来收账的。”

独眼路易停下了手中的动作。他拿起那枚银币，借着昏暗的灯光看了一眼。然后，他那只独眼里闪过一丝复杂的情绪——那是怀念、敬畏，以及一种深深的无奈。

“斯特林家族。”路易低声念出了这个名字。“1937年，巴塞罗那。如果不是他们那两千支恩菲尔德步枪，我在埃布罗河战役里就已经死了。”他放下枪，看着麦克。

“我以为这笔账已经烂在西班牙的泥土里了。”

“家主从不忘记债务，路易先生。”麦克依旧保持着那种微笑，他没有指名道姓地说是亚瑟，而是“家主”，“当然，他也不忘记朋友。这次他需要的不是钱，是服务。”

“我们需要一辆车。大车。还有一条能避开贝当宪兵队、直通梅里尼亚克机场的路。”

“贝当？”路易冷笑了一声，往地上吐了一口唾沫，“那个老不死的投降派。他的宪兵正在满城抓捕我们就这样的‘激进分子’。”他站起身，走到仓库后面，掀开一块巨大的帆布。露出来的是一辆雪铁龙t45卡车，车身上印着“圣凯瑟琳皇家洗衣房”的字样。

“这辆车是改装过的。加厚的钢板，防弹轮胎，还有一台从飞机上拆下来的大马力引擎。”路易拍了拍车门，“平时我们用它运私酒。今天，它可以运你们的‘货物’。”

“很好。”麦克点头，“我们需要司机。”

“我会亲自开车。”路易抓起桌上的汤姆逊冲锋枪，拉动枪栓，发出一声清脆的咔嚓声，“告诉你们家主，不管现在是谁在当家，老伯爵也好还是他的儿子们也好，总之这笔账两清了。而且，我很乐意给贝当那帮狗杂种的屁股上踢一脚。”

这时候，一直没说话的比尔·奥康纳突然插嘴了。

他盯着路易身后货架上的一箱东西，眼睛发亮。

“那个……既然我们是合作伙伴了，能不能顺便借点那个？”他指的是一箱标着“工业用”的烈性炸药。

路易看了一眼这个长着一张小偷脸的家伙，大笑起来：“拿去吧，英国佬。只要你们能把波尔多炸上天，我