近卫军。”人群中爆发出低沉的吼声。

“敬近卫军。”

仪式结束。

亚瑟把空酒杯放在桌上，发出“哆”的一声轻响。

“现在，先生们。”他换了一副表情，嘴角勾起一丝淡淡的笑意：“吃吧。把肚子填饱。因为德国人可不会给我们留午饭。”

气氛重新活络起来，虽然带着一丝沉重，但更多的是一种劫后余生的豪迈。

赖德少校为了活跃气氛，手里抓着一只鸡腿，另一只手挥舞着那份《每日邮报》，挤进了一群第51师的参谋中间。

“看！这就是我们头儿！”赖德指着报纸上那个文质彬彬的少校，唾沫横飞：“这照片拍得太斯文了！简直像个娘娘腔！那是你们没见过他在加来的样子！”

“那个古德里安？哈！”赖德灌了一口酒，开始了他的艺术加工：“当时那辆德国指挥车离我们只有十米！十米！古德里安在无线电里听到长官用德语骂他的时候，吓得结巴了！我亲耳听到的！长官告诉他：‘滚回柏林去喝奶！不然我就把你的坦克塞进你的……’咳咳，总之，把那老家伙气得半死！”

周围爆发出一阵哄笑。

在这个充满了死亡阴影的下午，他们需要这样的神话。

但笑声很快就平息了下去。因为一个人站在了斯特林准将的身旁。

那是维克多·福琼少将，第51高地师的师长。

这位年过半百、头发花白的苏格兰老将军，此刻手里端着满满一杯威士忌——在此刻，他拒绝了香槟。

虽然他的军衔仍比现在的亚瑟高，但在这一刻，他的神情却像是一个面对君主的骑士。

他没有笑。

他用那双布满血丝的眼睛环视了一圈自己的部下——那些原本注定要在圣瓦勒里投降、去德国战俘营里挖土豆的苏格兰小伙子们。

“起立。”福琼少将的声音带着浓重的苏格兰口音。

哗啦——没有任何犹豫，宴会厅里近百名第51高地师的军官齐刷刷地推开椅子，站了起来。

他们的动作整齐划一，甚至比在阅兵场上还要标准。

他们看着亚瑟，眼神里没有了平时对“英格兰佬”的偏见，只有纯粹的敬意。

“先生们。”福琼少将转过身，面向亚瑟，举起了酒杯：“我们都知道赖德少校在吹牛。古德里安不会被骂哭，德国人的坦克也没那么好对付。”

老将军停顿了一下，语气变得无比郑重：