他看着那个穿着白色海军礼服、走在队伍最前列的年轻背影。

就在几分钟前，他还想走过去，哪怕是用那只受伤的手，去拥抱一下这位将他的残部带出死地的英国同僚，说一声“rci”。

但他停住了脚步。

因为他看到了码头尽头那辆黑色的戴姆勒轿车，看到了车旁那个戴着圆顶礼帽的胖老头。

让森少将那张布满风霜的脸上，露出了一丝苦涩而复杂的微笑。

他放下了那只原本准备伸出去的右手。

他是个老兵，他懂政治。

从踏上多佛尔码头的这一刻起，那个在战壕里和他分抽一根烟的斯特林上校，就已经不再是单纯的军人了。

他是大英帝国的英雄，是丘吉尔内阁手中的政治资产。

而自己，只是一个寄人篱下的流亡将军。

“adieu，onai（再见了，我的朋友。）”让森低声说道。

他没有走上前去打扰那属于英国人的荣耀时刻。

这位流亡的将军只是挺直了脊梁，隔着喧嚣的人群，对着那个远去的背影，庄重地敬了一个标准的法式军礼。

亚瑟走在队伍的最前列。

他没有看人群，没有看镜头。

他朝着让森点头示意，然后目光穿过喧嚣，锁定在码头尽头的一个点上。

那里停着一辆黑色的、车身锃亮的戴姆勒防弹轿车。

车旁并没有大批的随从，只有几个便衣保镖。

一个身穿深色大衣、头戴黑色圆顶硬礼帽、体型微胖的老人正站在那里。

他手里拄着一根手杖，嘴里叼着一根刚点燃的雪茄。

温斯顿·丘吉尔。

这位刚刚上任不久、正面临着巨大政治压力的首相，推掉了所有的内阁会议，亲自来到了多佛尔。

他看着那支正在走来的队伍，看着那些昂首挺胸的苏格兰士兵，那双在那几天里一直充满忧虑和疲惫的眼睛，此刻终于亮了起来。

亚瑟走到丘吉尔面前五米处。

停步。立正。那是标准的英式军礼，干脆利落，不带一丝拖泥带水。

周围的欢呼声仿佛被隔绝了。

这一刻，世界上只剩下两个人。

一个是帝国的掌舵者，一个是刚刚铸就的帝国利剑。

丘吉尔没有说话。

他只是慢慢地拿下嘴里的雪茄，那张总是紧绷着的脸上