身伤痕的车队终于撞开了港口的最后一道铁丝网。

他们跑赢了太阳，跑赢了隆美尔。

除了在阿布维尔突围战中损失的车辆，以及在半路因故障和阻击而抛弃的载具，这一万六千人的大部队，保留了80的建制。

尤其是那几十门25磅炮和十几辆从德军手里抢来的四号坦克，被几乎完整地开了进来。

车队驶入宽阔的市区广场。引擎熄火。

那一瞬间，世界仿佛静止了。没有了震耳欲聋的轰鸣声，没有了履带碾压声，只有海浪拍打防波堤的声音。

车厢挡板被放下的声音此起彼伏。士兵们从卡车上跳下来。他们的腿因为长时间的蜷缩而僵硬，许多人直接摔倒在地上。

没有人嘲笑他们。有人跪在地上，用满是油污的嘴唇亲吻这肮脏的水泥地。有人抱着步枪，靠在轮胎上痛哭流涕。更多的人则是直接瘫倒在路边，大字型躺着，看着头顶渐渐亮起的天空，陷入了昏睡。

这是一种劫后余生的虚脱。

亚瑟推开指挥车的门，跳了下来。那件黑色的党卫军皮大衣上满是灰尘和硝烟的味道。他感觉双腿像灌了铅一样沉重，每走一步都需要调动全身的肌肉。

他走向那辆代号“铁锤-01”的四号坦克。

坦克引擎终于熄火了。散热格栅发出金属冷却时的“咔咔”声。

米勒下士正靠在履带板上。他摘下了坦克帽。满脸的油污和烟熏痕迹，让他看起来像是一个刚从煤矿里爬出来的矿工。

他的眼神空洞，没有焦点。那不是活人的眼神，而是一具还会呼吸的尸体。

他看着亚瑟走过来，嘴唇动了动，喉咙里发出了一声浑浊的哽咽。似乎想解释什么，似乎想忏悔什么。但那个画面——那辆燃烧的卡车，那些惨叫声——卡住了他的声带。

亚瑟没有说话。他走过去，从口袋里掏出那盒已经严重变形的“ckystrike”（好彩香烟）。

里面只剩下最后两根烟了。

他抽出一根，塞进下士那干裂的嘴唇里。然后划燃火柴，双手拢着火苗，帮他点上。

下士深吸了一口。尼古丁进入肺部。眼泪混着脸上的油污，冲刷出了两道白色的痕迹，滴落在满是尘土的军服上。

“长官……我……”

米勒的声音颤抖着，带着无尽的崩溃与自责：

“我杀了他们……我……”

“闭嘴。”

亚瑟打