那都是敌人。”

“不要俘虏。不要警告。对于间谍，我们不需要那个该死的骑士精神。”

“我要你把他们碾碎。我要看着他们的卡车变成废铁。”

“全速前进！把这只混进来的英国老鼠给我揪出来，烧成灰！”

……

12:30。阿布维尔以北，英军第51高地师临时指挥部。

凄厉的海风卷着索姆河的水汽，吹打着维克多·福琼少将（victorfortune）那张苍老且满是疲惫的脸。

这位苏格兰将军站在一处高地上，举着蔡司望远镜，观察着南岸的德军阵地。

镜筒里的画面让他感到了绝望。

在阿布维尔大桥的南岸高地上，那六门高耸的88毫米fk36高射炮就像是六座墓碑，静静地矗立在那里。长长的身管平指着北方，黑洞洞的炮口让他感到寒意。

在那些火炮周围，还可以清晰地看到数个混凝土机枪碉堡，以及在那晃动的、穿着蓝灰色制服的德国空军士兵。

这是一道钢铁防线。

“我们过不去的。”

福琼少将放下了望远镜，声音里透着一股日薄西山的颓废：

“那是88炮。哪怕我们把全师所有的卡车和装甲车都填进去，也冲不过那座桥。那是绞肉机。”

“可是将军，我们必须突围。”

旁边的参谋长焦急地指着地图：“德国人的第7装甲师正在逼近。如果我们留在这里，就是瓮中之鳖。哪怕是死，也要死在冲锋的路上……”

“死？”

福琼少将转过身，看着身后那些正在战壕里擦拭刺刀、整理风笛的年轻士兵。

他们绝大多数来自苏格兰高地那片花岗岩荒原。在这些尚显稚气的年轻面庞下，是他维克多·福琼从家乡亲自征召的子弟兵。这支部队打破了阶级的壁垒：斯特灵的铁匠之子与拥有世袭爵位的勋爵并肩坐在泥泞的战壕里，来自因弗内斯的牧羊人与威斯敏斯特的议员共享着同一根卷烟。

这里有平民，有贵族，有工匠，有政客。

唯独没有懦夫。

“如果是光荣的战死，我不会犹豫。”福琼少将痛苦地闭上眼睛，“可现在我们面临的不叫战斗。是屠杀。是让我的士兵去送死。”

“法国人快垮了。第10集团军已经不存在了。我们在孤军奋战。”

一种失败主义的情绪在指挥部蔓延。

这位参