是捧着烫手的山芋，脸上充满了卑微的祈求：“我…我熬多了…苏师姐…你…你也喝一点吧…山里寒气重…你每日那么辛苦…万一也病了…”

他的话语逻辑混乱，理由牵强得可笑。什么采药掉进寒潭？什么熬多了？这分明就是刻意为之！

苏晚晴的目光如同冰锥，冷冷地扫过他那张写满“真诚”担忧和病态的脸，又落在那碗黑乎乎、气味诡异的汤汁上。

驱寒汤？

恐怕是催命汤才对吧？

是觉得“文火细煨”进度太慢，换了新的“熬炼”方式？还是秦绝的到来，让他感受到了压力，决定加大“药量”？

无数恶毒的猜测瞬间涌上心头。

她几乎要冷笑出声，直接挥袖将那碗东西打翻！

然而，话到嘴边，却又被她死死咽了回去。

打翻又如何？拒绝又如何？

除了招来更直接、更残酷的对待，有什么意义？

既然注定是“炉鼎”，既然注定要被“细煨”，喝与不喝，又有什么区别？无非是换一种方式承受罢了。

一种极致的疲惫和麻木，再次席卷了她。

她看着凌玄那双因为病弱和恐惧而显得更加“清澈”的眼睛，看着他那微微颤抖的、捧着碗的双手，那双手的指关节处，还有昨夜磕头留下的青紫淤痕…

罢了。

她缓缓垂下眼睑，掩去眸中所有情绪，再抬起时，已只剩下一片死寂的漠然。

她松开握着斧柄的手（那暗绿色的硬痂早已褪去，新生的皮肤被磨得通红），一步一步，沉默地走到剑痕前。

她没有越过剑痕，只是站在那里，伸出了手。

意思很明显：拿来。

凌玄似乎没想到她竟然真的会接受，愣了一下，脸上瞬间爆发出一种近乎受宠若惊的、难以置信的欣喜，连带着剧烈的咳嗽：“真…真的？苏师姐你…你肯喝？太…太好了！”

他像是生怕她反悔，连忙小心翼翼地将那只滚烫的陶碗，递到了苏晚晴的手中。指尖不可避免的短暂触碰，苏晚晴能感觉到他手指的冰凉，以及那无法控制的细微颤抖。

是冷的？还是装的？

苏晚晴面无表情地接过陶碗。

碗很烫，粗糙的陶壁硌着她的手心。那浓稠的、黑乎乎的汤汁就在眼前，那股古怪的气味更加直接地冲入鼻腔，令人作呕的腐草腥气与那丝若有若无的奇异清香交织在一起，形成一种极其矛盾的冲击。