雨前飘进窗棂的一粒微尘。而更大的风浪，正在更遥远、更幽深的地方，悄然酝酿。

书箱静静立在他脚边，像一柄收敛了所有锋芒、沉睡于古朴剑鞘中的铁剑。

油灯昏黄的光晕在疤狼撞门而去的冷风里狠狠一抖，几滴滚烫的灯油溅落在斑驳的桌面上，凝成浑浊的琥珀。

店里死寂了片刻，只余寒风穿过门缝的呜咽，和角落里青衫客缓慢咀嚼酱牛肉的细微声响。那薄如纸的牛肉片在他齿间仿佛带着某种奇异的韵律，一下，又一下。

“娘咧…”缩在墙角的行商中，一个蓄着山羊胡的干瘦老者抹了把额头的冷汗，声音发颤，“疤狼这煞星…竟真被吓跑了？”他浑浊的老眼偷偷觑向角落，带着劫后余生的庆幸和浓得化不开的惊疑。

跑堂的小七这才觉得腿肚子转筋，扶着油腻的柜台勉强站稳，手里那块抹布早被冷汗浸透。

他望向青衫客的眼神，已从最初的敬畏变成了近乎虔诚的恐惧。那轻轻一点竹筷…是人能做到的吗？他喉咙发干，想说句感谢的话，可舌头打结，半个字也吐不出来。

柜台上，张瘸子终于放下了那只擦得锃亮、碗沿却豁了个小口的粗瓷碗。

他浑浊的老眼在青衫客挺直的背影上停顿了足足三息，干瘪的嘴唇动了动，终究没说出什么客套的场面话，只是用那把破蒲扇般粗糙的手，重重拍了下柜台面。

“小七！愣着作甚？给这位公子…再温一壶‘烧春’！算我的！”

“哎…哎！就来！”小七如梦初醒，几乎是连滚爬爬地冲向炉灶。

青衫客此时已咽下口中食物，提起自己那壶尚温的酒，给空杯重新斟满。酒液清冽，在粗陶杯中微微荡漾，映着桌上那点豆大的灯火，也映着他半张平静无波的脸。他并未理会张瘸子的“好意”，也未在意周遭投来的复杂目光，仿佛刚才拂去的，当真只是袖角沾染的一点尘埃。

“掌柜的，”青衫客开口，声音依旧不高，却清晰地盖过了灶膛里柴火的噼啪声，“听风堂…是个什么路数？半月一收的‘清净钱’，又是哪门子的道理？”

张瘸子擦碗的动作微不可察地一滞。他抬眼，昏黄的光线在他皱纹纵横的脸上投下更深的沟壑，透着一种饱经世故的疲惫。“公子是外乡人吧？”他沙哑着嗓子，没直接回答，反而问道，“听口音，像是南边来的？”

“游学至此。”青衫客答得简洁，指尖在粗粝的木质桌面上无意识地划过，留下几道浅淡的印痕。

“唉