最后一粒火种融进音律界的时候，林昊的手空了下来。他摊开手掌，看着空空的掌心，那上面还有火种留下的余温，淡淡的，像刚端过一碗热汤。他把手握紧，又松开。没有了。那两粒火种，一粒给了诗韵界，一粒给了音律界。诗活了，歌也活了。他站起来，走到海边，看着那些光点。亮的，暗的，漂着漂着，有的沉下去，有的浮上来。暗的还有很多，密密麻麻的，但和以前不一样了。以前那些暗的，是没人读过，没亮过。现在那些暗的，是有人读过，亮了，又灭了。灭了，不是死了，是等得太久了，等的那个劲散了。等的那个人，不等了，光就灭了。不是故事死了，是等的那个心死了。

林昊蹲下来，捞起一个暗了的光点。很小，暗得快看不见了。他把它贴在额头上。故事流进来，断断续续的，像一个人说话说到一半，忽然不说了。他读着读着，读到一半，后面的字模糊了，看不清了。他试着猜，猜不出来。他又读了一遍，还是猜不出来。他睁开眼，手里那个光点还是暗的，没亮。他把它放回海里，又捞起一个。又读，又没亮。又捞起一个，又读。读了十几个，都没亮。他蹲在海边，看着那些暗了的光点。它们漂着漂着，有的沉下去了，有的浮上来了，有的撞在一起，又弹开了。沉下去的那些，没再浮上来。浮上来的那些，还暗着，没亮。

灵感使者走过来，站在他旁边。“它们不等了。”

林昊说：“知道。”

灵感使者说：“不等了，就灭了。”

林昊说：“知道。”他蹲在海边，看着那些沉下去的光点，看了一会儿。然后他站起来，走回桌前坐下。小灯在他肩上亮着，一闪一闪的。他伸手摸了摸它。“你也等过？”小灯跳了一下。“等到了？”小灯又跳了一下，亮得比平时更亮了。他笑了。“我也等到了。”他低下头，从怀里摸出那枚亮了的玉简，放在桌上。那是他写的故事，那个捞光点的人的故事。他看了一会儿，然后把它收起来，揣进怀里。又摸出那幅画，画的是一个人站在海边，看光点，捞光点，放了，走了。他看了一会儿，也收起来。又摸出那片干叶子，黄了，干了，薄得像纸，但叶脉还绿着。他看了一会儿，也收起来。又摸出那朵干花，花瓣卷着边，颜色也褪了，但还有香味。他闻了闻，也收起来。又摸出那株灵感草，草还活着，在他手心里发着光，一闪一闪的。他看着它，看了一会儿。“你也想留在这儿？”草跳了一下。他笑了。“那你就留在这儿。替我看那些等着的故事。亮了，就告诉我。灭了，也告诉我。”他把那