他看着阿英。

“你在这儿煮了几十年汤，等的不是火候，是心。”

他又喝了一口。

“这汤里，有你的心。”

他喝完，把碗还给阿英。

“谢谢。”他说。

他走了。

阿英看着他的背影。

看了一会儿。

继续煮汤。

又有一天，来了一个老人。

他颤颤巍巍的，走一步歇三步。

排了半天的队，终于轮到。

他看着那碗汤，眼泪就流下来了。

阿英没说话。

就那么等着。

老人哭了一会儿，端起碗，喝了一口。

烫。

但他笑了。

“我娘，”他说，“也煮这样的汤。”

他又喝了一口。

“她走了五十年了。”

“我以为忘了她的味道。”

他看着阿英。

“谢谢你让我想起来。”

阿英说：“不用谢。”

老人喝完汤，把碗还给她。

颤颤巍巍地走了。

阿英看着他的背影。

看了一会儿。

继续煮汤。

又有一天，来了一个孩子。

很小，刚会走路。

他妈妈抱着他，排在队伍里。

轮到他，他妈妈把他放下来。

他站在灶台前，仰着头，看着阿英。

阿英也看着他。

看了一会儿。

她盛了一小碗汤，放在灶台上。

“喝吧。”她说。

那孩子够不着。

他踮起脚，还是够不着。

他看着阿英。

阿英看着他。

两个人对视着。

旁边的人看着，都笑了。

阿英也笑了。

她弯腰，把那碗汤端起来，凑到孩子嘴边。

孩子喝了一口。

烫得直咧嘴。

但他笑了。

“好喝。”他说。

阿英点点头。

她站起来，继续煮汤。

那孩子被他妈妈抱走了。

走了几步，他忽然回头。

“奶奶再见！”

阿英愣了一下