“太累了。”

他说。

“开辟了一百三十七个世界，看着它们从混沌中诞生，演化出第一个生灵，结成第一个文明，奏响第一支乐章，写出第一首诗——”

“然后，看着它们被归零。”

他的背影，微微顿了一下。

“一百三十七个。”

“一个都没有剩下。”

他低下头，看着自己赤裸的双足。

足底有伤。

不是刀剑之伤，不是法则反噬，而是走得太久了。久到血肉与混沌海长期接触，被同化、被侵蚀、被一点点磨去原本的模样。

他没有疗伤。

只是继续站着，望着虚空，很久很久。

然后，他缓缓蹲下身。

双手没入混沌能量中，如同在深海中捧起一捧沙。

他开始建造。

没有图纸，没有规划，没有工具。

他只是以自己的道，一寸一寸，从混沌海中“剥离”出这一小块秩序净土。

那一过程，漫长到无法以任何时间单位衡量。

他将自己的道，一缕缕抽出，编织成网，网住这片被剥离的混沌碎片，不让它被混沌海重新同化。

他将自己的血，一滴滴滴入土中，滋养那些从混沌能量中艰难分化出的第一株幼苗。

他将自己的记忆，一段段刻入这座后来建成的石殿——刻进碑，刻进泉，刻进每一株草木的根须深处。

然后，他在碑前坐下。

背靠碑石，面朝混沌海。

他就这样坐着，很久很久。

久到他的身体逐渐透明，久到他的道逐渐稀薄，久到那层他亲手编织的光膜，开始出现第一道细不可察的裂痕。

他终于又开口了。

声音比方才更轻，轻到几乎要被混沌海的潮汐声淹没。

“会有人来吗。”

不是问句。

是陈述。

是他在漫长而无尽等待的终点，给自己留下的、最后一个微弱如萤火的——

愿望。

然后，他的背影，渐渐淡去。

如同墨迹落入水中，缓缓晕开，缓缓消散，缓缓回归于那片他行走了亿万年的混沌海。

画卷在此处，轻轻震颤了一下。

那震颤中，没有悲伤，没有不甘，没有怨怼。

只有一道极淡极淡的、如同叹息般的